De
storm giert door de touwen en staaldraden van de afgemeerde jachten.
Een spookachtig geluid. De reiger die hier 's avonds rondscharrelt,
een spookachtige vogel, heeft zich ergens verscholen. In het café
dringen berichten door over vallende bomen en rondvliegende
dakpannen. Het geeft iets knus. Er wordt op gedronken. Claire belt om
te zeggen dat ze de open haard uit heeft laten gaan. Haar huis is nog
ouder dan het mijne. Ze blijft liever binnen, met een wijntje.
Een
vrouw zegt dat ze haar haren heeft geverfd en of er nu nog een pruik
van kan worden gemaakt? Haar vriendin weet het zeker. Een man lacht
schamper als het nieuws komt dat een voetbalwedstrijd is afgelast
vanwege een bommelding. Hij heeft een sterk verhaal, is even held.
Zijn buurman vraagt een glaasje water. Het is tijd voor zijn
hartpilletje. 'Mijn partypil,' grapt hij. Op het terras, tussen de
windschermen, zit een stelletje nadrukkelijk verliefd te zijn, tot
het markiesdoek scheurt. Het wordt nog knusser binnen.
'Er
gaan geruchten dat een stokoude geestelijke binnenkort op grote
schaal verdachte pakketjes laat bezorgen door getinte mannen,' zegt
de man van de partypil. Tijd om af te rekenen, denk ik, maar Claire
belt. Ze komt toch even langs. 'Niet onder de bomen fietsen,' wil ik
nog zeggen, maar ze heeft alweer opgehangen.
Foto: auteur
Geen opmerkingen:
Een reactie posten